TODOS OS LIVROS: Os Maias do meu contentamento

Por todas as razões

Serve este blog para homenagear o único verdadeiramente grande feito da longa história dos portugueses e que está precisamente na etimologia da palavra português: a língua portuguesa. De Camões e de todos os outros que imprimiram no papel a alma que lhes veio à pena. Apetece-me homenagear aqueles que até à data mais me marcaram, pelas mais variadas razões, às quais voltarei com tempo e por ordem alfabética: José Eduardo Agualusa, António Lobo Antunes, Nuno Bragança, Camilo Castelo Branco, Mário de Carvalho, Mário Cláudio, José Gomes Ferreira, Álvaro Guerra, Herberto Helder, Nuno Júdice, Irene Lisboa, Diniz Machado, José Rodrigues Miguéis, Carlos de Oliveira, Alexandre O’Neill, Fernando Assis Pacheco, Luíz Pacheco, Pepetela, Fernando Pessoa e todos os seus heterónimos, com particular paixão por Alberto Caeiro que me despertou para a poesia (ele e o O’Neill), José Cardoso Pires, Eça de Queiroz, Mário de Sá-Carneiro, Ary dos Santos, José Saramago, Jorge de Sena, Gonçalo M. Tavares, Manuel Teixeira Gomes, Miguel Torga, Gil Vicente, Padre António Vieira... Estes e tantos outros que irei com certeza descobrir à medida que os meus olhos forem devorando TODOS OS LIVROS que me passarem pelas mãos.

Serve assim este blog para dar conta dos livros que vou lendo, não só de autores portugueses, ou em português (mas com natural predominância para eles), mas de TODOS OS LIVROS que me fazem ter vontade de ler cada vez mais e que me despertam para temas que não deixam a minha curiosidade dormir. E, quem sabe, modéstia à parte, possa fazer com que se tenha mais vontade de ler em Portugal, terra de letras e de iletrados.

quarta-feira, 25 de julho de 2007

Os Maias do meu contentamento

“Todo o mundo mais ou menos a falha. Isto é, falha-se sempre na realidade aquela vida que se planeou com a imaginação. Diz-se: «Vou ser assim, porque a beleza está em ser assim.» E nunca se é assim, é-se invariavelmente assado, como dizia o pobre marquês. Às vezes melhor, mas sempre diferente.”

É impressionante como uma simples constatação da vida desiludida consegue resumir toda a genialidade do (provavelmente) maior romance da literatura portuguesa: “Os Maias” de Eça de Queiroz. Constatação que surge no final do livro, à laia de epílogo, depois de resolvidos os episódios da vida romântica vividos por Carlos da Maia e João da Ega.

(Re)ler os Maias foi uma experiência por que todos os portugueses deviam passar. São mais de 700 páginas que se lêem de um fôlego, com sofreguidão, mesmo que se saiba à partida como tudo vai acabar (mal?). É talvez o maior fresco sobre o Portugal novecentista, que nem por isso é assim tão diferente do Portugal de séculos anteriores e posteriores. É o Portugal do fado que nos afoga numa existência pequena e miserabilista, mas ao mesmo tempo com uma alegria e um humor imensos. Porque se há algo que os Maias reflectem é a nossa capacidade de escarnecer e maldizer de nós próprios, mas sempre a cantar. Ou então, a nossa capacidade de auto-crítica e ao mesmo tempo a nossa incapacidade de aceitar as criticas vindas do exterior.

Nos Maias está lá tudo: os pequenos poderes e as grandes amizades, os amores e os desamores, a comédia e o drama da vida quotidiana, arquétipos para todos os gostos. Um épico que se o nosso cinema não fosse também pequeno, já o teríamos em mega-produção e wide-screen. Mas provavelmente é melhor que os Maias não saiam do papel, porque ler o livro e visualizar aquele universo com a imaginação é o melhor filme que se pode ter.

Mas acima de tudo, nos Maias está a nossa língua tratada como tão bem ela merece ser tratada em papel. Estão palavras mágicas que se saboreiam a cada letra. Estão sequências que tornam sonhos em realidade (parece tão fácil...) e de que nas últimas semanas procurei dar conta aqui. Está o romance da nossa portugalidade.